Felipe Nicastro

telegramas a Tesler

2012-01-30T09:01:00.000-08:00

al choto con el dique del mundo,
¡dejen que pase toda la mierda!

(listos,

apunten…
¡cerdos!)

tanto vómito…
y todo para vos

III

nadie aprecia que me haya matado escribiendo mi epitafio sobre la arena

tres inscripciones que haría ahora si estuviese en un baño público

2012-01-26T05:26:00.000-08:00

dios no murió,
pero anda con el corazón roto

la razón
es una concha y una garcha

III

(escrito en rojo:)

“¡PUTO EL QUE LEE!”

(agregado en azul y con otra letra:)
ningún retórico, jamás, superará esto

paseo poco

2012-01-23T03:09:00.001-08:00

algo ciego y sordo
se desplaza por mi casa
menos con sus patas que con la memoria:
puede que esté volviendo a mí

II
nada suyo me es familiar
y no quisiera tener que saber de sus pesadillas

el momento de dedicarse a esto

2012-01-16T10:15:00.000-08:00

tan, pero tanimportante
que sólo me siento
y hago esto...

¡si pudiera volvera fumar
todo sería aun más inútil!

colgame lajuventud sólo a mí:
ya tengo el gesto,
pero me faltan los rasgos

el ritmo del reuma en París

2012-01-10T12:37:00.000-08:00

en mi búnker,bajo una palmera, tomo el mapamundi miniatura de mi llavero y comando a todaslas ardillas del parque jurásico hacia la conquista de un cacho random de mar

soy el Hitler quelucha contra los nazis

III

la distancia quehay entre mi locura cotidiana
y La Locura
es la misma que hay
entre un noctámbulo
y el insomne

el oráculo de ellos

2011-12-28T04:50:00.001-08:00

¿puedo preguntar qué nos deparará el azar?

la violenta docilidad de lo ambiguo

2011-12-19T12:03:00.000-08:00

hay un momento
de la noche
en el que los sentimientos no importan

nada nuevo sobre la desaparición

2011-12-07T08:08:00.001-08:00

Desaparezca aquí
Bret Easton Ellis, Menos que cero

We will disappear,surely we will disappear
Blur,Moroccan people’s revolutionary bowls club

I
una invitación al desastre,
pero
ya estás demasiado cerca:

si lo viste,
si lo escuchaste,
no hay escapatoria

(¿cómo andás, Medusa?
tanto tiempo sin…)

II
no, esto no es ni un mapa,
esto
es otra cosa

III
si venís,
te vas

todo y su nombre

2011-11-27T09:28:00.000-08:00

“El hombre es una espera.
De no se sabe qué, que no vendrá.”
Bataille, Julie

el tuyo
es el nombre del fin

todos lo saben
y nadie puede decirlo

(hinchada, la lengua
se pega al paladar áspero…

la separación lastima
mientras se asoma la metálica saliva)

tu nombre
es el nombre de todo:
sos la deformidad
que aparece en el espejo
cuando
un dios se convierte en monstruo

(el gris del cielo
reaviva los ardores emborrachados)

ningún lenguaje
puede conjugarte,
ningún trazo atrapar tus contornos

tu nombre no tiene palabras,
pero acecha en cada gemido

(el cuerpo tiembla por la violenta urgencia de expulsarlo todo;
es la única forma si hay que recomenzar la búsqueda esta noche)

si fueses real
serías terrible:
santa de la pornografía,
razón de la perversión:
excusa para amar y morir

inversión de un problema

2011-11-20T18:53:00.000-08:00

no sería problemático que no digas lo que pensás
(¿quién puede culpar, sinceramente, a otro por esto?)
problemático sería que no pienses las cosas que vas a decir

ataca el monstruo...

2011-11-12T12:45:00.001-08:00

ataca el monstruo
que (des)habi(li)ta tu morada
(nunca viviste en otro lugar)

la sentencia ineludible

un sueño, el encuentro

esto es casi imperdible,
así que ahora elegís

hay algo fantástico
algo gemelo,
gimiente,
es casi imperdible;
casi
pero no
o sea que: nada
(y menos aun)

una cosa está ahí
y otra versión suya acá
y otra allá
y todo sigue –y seguirá-
en donde está
hasta que venga lo peor
y… y…

hay cosas
a las que sólo podés acercarte
mientras te alejás

bueno,
no señales más;
ya todos sabemos
que sos imposible
de encontrar

a vuelo de pájaro

2011-11-08T04:17:00.000-08:00

hay una mirada
que ahora es imposible

la perdiste

cuando te vi magnífica

breves notas sobre teología

2011-10-25T23:00:00.001-07:00

una muerta

debe ser enterrada
con las piernas cerradas;
no sea cosa que su concha
se trague al mundo desde adentro
y después no quede nadie
para encerar el piso

“Los etíopes [dicen que sus dioses son] de nariz chata y negros;
los tracios, que [tienen] ojos azules y pelo rojizo”

Jenófanes, DK 21 B 16

a continuación,
sin pretensión de innovación,
una vieja inversión:

dios no hizo al hombre a su imagen y semejanza,
fue el hombre
quien hizo a dios a imagen y semejanza suya

III

“si” “nos” “ponemos”
“rigurosos”, “quizás”
“todo”
“termine” “entrecomillado”

sala llena

2011-10-20T16:17:00.000-07:00

el equipo está de huelga:
ni vestuario ni tramoyas

a ver de qué te disfrazás
y cómo actuás

sobre toda esa mierda frustrada

2011-10-19T20:53:00.000-07:00

elija cualquier habitación
(para que al menos llegue al final de esta tarea)
y rompa todo contra todo

si alguien le mira mal,
descuartícelo

(desafío:
intente dejar los corazones intactos)

un hombre que reía

2011-10-01T21:50:00.000-07:00

en cualquier momento
irrumpe la risotada
que retira la comodidad

(es menos un problema

que un desajuste)

el temblequeo es duradero,
pero el hombre de la risa te lleva a la cama

para taparte

los acompaña la paradoja:
su mueca tétrica

te enfría el cuerpo

reunidas las aguas para enturbiar,
quedó en claro
la seriedad truncada
de todo ese asunto risible

de Poe a Morrissey

2011-09-21T20:11:00.000-07:00

qué lindo sería
arrancarte los dientes
para coleccionarlos en una cajita
y cepillarlos cada noche, uno por uno, sin luces,
con cara exagerada de loco sin retorno

usarlos para confirmar mi futuro
o para reproducir tu sonrisa
(no, no hay nada de extraño en esto:
para mí tu sonrisa siempre prescindió de vos)

quitarlos del medio
para que pasen
esos fuegos artificiales
(repito: fuegos artificiales)
que habitan al fondo de tu garganta
y suenan tan importantes,
pero no dicen lo que mi poesía quiere escuchar

Los gatos

2011-09-08T11:05:00.000-07:00

Siempre estuvo convencido que jamás haría una cosa por el estilo. Las pocas veces que se lo imaginó, lo pensó como el improbable resultado de un ataque de locura. Pero así se dieron las cosas y ahí estaba él: ya había tocado ese timbre gris y rectangular que chilló en dos tiempos; ya le había respondido a la voz metálica que venía recomendado por León; ya estaba, incluso, sentado en el sillón que le parecía menos incómodo de los que había en ese living oscuro, patético y anacrónico. Estaba también en la habitación, presente en su ausencia, un desconocido que entró semi-borracho y muy sonriente atrás de él, y que ahora estaba absorto en su medida de whisky, servida en un vaso realmente triste -como esos que tienen las tías viejas y más o menos lejanas; esas que son tan anticuadas y amargadas que cuesta decidirse sobre qué inspiran más, si bronca o lástima.

Lo habían recibido dos gatos, uno se quedó callado en el fondo mirándolo fijamente; el otro habló demasiado, ofreció whisky (que él rechazó y el ebrio aceptó), mintió sobre su nombre y el del otro felino. Como no le vieron cara conocida, el gatito parlanchín le explicó cómo era la cuestión. Recién cuando paró la taladrada que representó aquella voz exponiendo una sarta de pelotudeces, y luego de que las criaturas se miraron entre ellas, la que estuvo atrás callada todo el rato preguntó si alguien quería pasar con ella, o si preferían ver a la que faltaba bajar. El borracho dijo que él pasaría con ella. Víctor –ese es el nombre de quien nos importa- decidió esperar a que bajara la otra opción. Una pérdida de tiempo, a decir verdad, porque aquello le pareció el fantasma de lo que alguna vez fue una mina ya de por sí insípida y que ahora, con suerte, era un objeto más de esos con aspecto incómodo en ese cuarto inhabitable.

—Prefiero… eh… pasar con ella —le dijo a la nueva disimulando alguna repugnancia que sentía, mientras señalaba a la que había estado hablando antes. No debería sorprender que la palabra “pasar” le recordara a la fórmula de Adam Smith: “dejad hacer, dejad pasar”. Se sentía una mierda de persona por todo eso.
—Bueeeeeno —contestó el fantasma-chica. —Me voy a dormir una siestita, entonces. ¿Cualquier cosa me llamás, Clau?
—Se… yo te aviso —constestó ésta con voz de aburrida. — ¿Vamos? —dijo a Víctor sin saber o importarle su nombre.

Él asintió y fue guiado de la mano hasta la escalera que tenían que subir para entrar a la habitación del primer piso, detrás de la primera puerta a la izquierda. La mano de la mina le pareció fría y casi plástica. Tuvo miedo de que si esa mano le tocaba el pecho o la pija, él se la fuese a quitar como si se le hubiese subido una babosa o caído una cucharada de flan ajeno sobre la piel.

—Bueno, tenemos hasta una hora, si querés… —dijo la mina que hace un rato se hizo llamar Claudia mientras empezaba a quitarse la ropa. Víctor se dio cuenta de que él también tendría que hacer lo mismo… y pronto.
—¿Hasta las cinco y… diez?
—Ajá.

Ya se le veían las tetas a la puta. Bastante lindas, aunque los pezones eran más oscuros de lo que a él le gustaban; pero lo compensaba con el tamaño justito de las areolas.

—Te puedo pedir lo que quiera, ¿no? —preguntó él con un poco de timidez mientras se sacaba recién la primera zapatilla.
—Sí, sí —dijo ella mecánicamente. Se estaba desnudando de espaldas a Víctor para ver si eso ayudaba a apurar un poco la cosa. “Otro que le da vergüenza que lo mire desvestirse”, pensó ella. —Lo que no te dejaría es que me amordaces o golpees, obvio. Si me hacés algo de eso o te pasás de mambo con alguna otra cosa, pego un grito, vienen mis compañeras y te cagan a tiros, así que…

Víctor le miraba el culo desnudo mientras fingía (sin querer) que la escuchaba advertirle. Hacía varios meses que no veía un culo en vivo.
Se apuró a sacarse la ropa. La dejaba tirada en el piso, junto con la mochila, al lado de la cama.

—¿Me darías besos? ¿O es cierto que a… ustedes… les molesta? —otra vez esas palabras que hacían parecer que las consideraba de otro planeta o de una raza inferior.
—No sé a nosotras en general —dijo ella haciendo énfasis con sorna—, pero yo, según quién me lo pida, lo dejo o no. A vos te dejo, si querés.

Víctor ya estaba desnudo; y estático. Ella, por su lado, se estaba paseando por la habitación con un forro en la mano que ni yo, que me parece que soy omnisciente, sé de dónde sacó. Sobre la mesita de luz había algunos más, junto a una pila de servilletas de papel y un velador que seguramente eligió la misma persona sin gusto (o con el mejor sentido de adecuación) que eligió los muebles de aquél living de la casona-prostíbulo. No había un mínimo de intención por disimular que eso era un cogedero. Pero también, ¿quién iba a querer que se disimule? ¿Por qué un putero no podía o debía parecerlo? ¿A qué se parecía el primer putero de la historia?, me pregunto yo.

Claudia se acercó a Víctor y le susurró al oído que le parecía lindo flaco, que le tenía ganas o algo por el estilo. Él no supo si era en serio o no, pero por lo menos se calentó. Entonces ella le puso un forro y se la chupó un rato. Víctor, ya en trance, a pesar de la barrera plástica, pensaba en su mochila; la mochila que estaba ahí al lado de la cama, con la ropa y las zapatillas.

—¿Te disfrazarías? —le preguntó él de repente.

Claudia se detuvo muy lentamente.

—¿Trajiste un disfraz? —respondió sorprendida, separándose del bulto.
—Sí, más o menos. Mirá…

De la mochila se extrajeron los siguientes objetos: unos bigotes postizos muy poblados; una capa negra forrada de color rojo en el interior; una máscara entera de gorila un tanto destartalada; un crucifijo de madera de unos treinta centímetros de alto por unos casi veinte de ancho; una máscara de látex, completa también, de Terminator (el modelo que está medio “descascarado”, con el ojo robótico-mocho al descubierto); una fotocopia de un poema de Francisco Urondo titulado Los gatos; una fotocopia anillada de Los filósofos presocráticos de G.S. Kirk y J.E. Raven; y una edición de Beber en rojo, de Alberto Laiseca, publicada en Altamira. Todo, menos el crucifijo y el libro de Kirk y Raven, estaba metido adentro de la máscara de gorila, que ocupaba casi la totalidad de la mochila. Era como esas calabazas que los nenitos yankees llenan de caramelos y porquerías en Halloween.

—¿Y qué me pongo de todo esto? —preguntó Claudia un poco preocupada. “Otro loco de mierda. Era obvio. ¿Por qué mierda sino un pibe así iba a venir acá?”, pensaba.
—Vos sólo tenés que ponerte la máscara de Terminator. Pero hay un orden. Primero dejame que me pegue el bigote. Tomá, vos mientras pasate el crucifijo…

Claudia no entendía nada. Igualmente empezó a tocarse con el crucifijo, aunque con el menor erotismo posible. Sin embargo, Víctor estaba a punto de acabar de sólo mirarla.

—Listo, vení —le dijo a Claudia desde la pared en la que estaba el espejo. —Traé el crucifijo.

Ella fue con crucifijo y todo; él, con sus bigotes nietzscheanos, la levantó desde los muslos y la penetró jodidamente contra la pared.

—Acariciame con el crucifijo. ¡Dale, acariciame! —le suplicaba él, excitadísimo.

Ella, aunque obedecía, se hubiese querido reír; pero en verdad el tipo la estaba cogiendo con tantas ganas que le gustaba un poco que el enfermito esté tan excitado por un bigote de mierda y un crucifijo.

Después de unos cuantos minutos la despegó de la pared y la dejó sobre la cama. Estaba duro como una piedra. De la nube de objetos que antes había sacado de la mochila, tomó el libro de Laiseca y se lo tiró sobre las piernas a la chica:

—Tomá. Abrí donde está marcado; página ochenta y nueve: leé mientras me pongo la capa.

La mina esbozó una sonrisa, durante un segundo, al recibir el libro. Él se ponía la capa negra y se reía como una hiena en mute. Ella comenzó a leer sin cuestionarlo, pero, y quizás principalmente, sin cuestionarse ella misma sobre el asunto:

—“Drácula:

—¿A usted le gustan las historias de miedo, Sra. Lucy?
—Me fascinan. Pero deje que le siga explicando. Mary Shelley, su esposo y Lord Byron estaban asilados (fue una relación muy particular la de ellos, créame). Y entonces surgió el desafío: que cada uno escribiese un cuento de terror. Parece que los dos hombres fracasaron en el intento, pero la chica escribió Frankenstein.
—¿Usted se propone algo parecido, señora?
—Sé que puedo escribirlo… con ayuda.

El conde hacía un gran esfuerzo para dominarse:”

Víctor la interrumpió y recitó de memoria:

—“Señora: la histeria, lo sé, es una de las formas del arte. Pero…”

Claudia, en ese momento, hizo un click. Se rió: entendió un poco más a su cliente y respondió intuyendo el énfasis con que la Lucy Harker de Laiseca hubiese respondido:

—“Sométame a prueba.”

Inmediatamente, Víctor-Drácula-Jonathan-Laiseca-Nietzsche-etc. hizo suya a Claudia-Puta-Cosa-Lucy, y sin necesidad de que nadie diga nada, entre embestidas y gemidos ella siguió leyendo:

—“Drá-mhmm...-cula no-mhmm!- podía creer-mhmm- lo que oía. Mhmm...- Yo sí, porque –mhmm...- a lo largo de los cinco años-mhmm…- en que he tenido la dicha -mhmm…- (y también-mhmm..- el horror-mhmm…) de ser el marido de Lucy-mhmm!-, sé que ella puede-mhmm, mhmm!!- no tener límites-mhmm!, mhmm!!, mhmm!!!..- en lo que considera su desarrollo personal…” Oooooohhhhhh, aaaah, ah…

La cita sigue y sigue: por si les interesa saberlo, Drácula y Jonathan sodomizan a Lucy hasta que ella se desmaya de placer y necesita varios días de reposo.

Ahí se fue el primer polvo. Recién eran las cuatro y treinta y dos.

…

Claudia y Víctor estaban tirados en la cama, los pechitos sudados, las miradas tensas, sin cruzarse… sin amor.

—Mientras vos te fumás ese cigarrillo…—decía Víctor— No, no quiero fumar ahora, gracias… Mientras vos fumás te quiero leer algo, ¿puede ser?

—Sí, sí… obvio.

Víctor agarró la fotocopia de Paco y leyó sin leer, página tras página:

“…Esta parte del mundo me rodea y siento
que me han salvado mis errores; otros jugaron
y perdieron, se arrancaron los ojos, se
                despedazaron como animales furiosos: ‘Quién
de los míos, me pregunto,
pudo salvarse de las trampas y del silencio’.
                Todos, mis hermanos,
mi amigo, mi adolescencia, mis iguales, jugaron y
perdieron;
el cariño se fue plegando y retrocedió con el
tiempo; venimos a ser
los buenos perdedores: ‘Adiós lolitas, cositas de
                mamá’; putitas de la noche,
gatitas perdidas, vientres inútiles y perfectos. Yo
quiero acariciar
un vientre marcado por la maternidad, un cuerpo
                en uso:
somos los vencedores, los campeones de la noche;
vemos en la oscuridad,
tenemos un ojo de gato y otro de pereza y de
                miedo; tropezamos
para encontrarnos, para pedir perdón, para tocar;
nos repugna la soledad,
queremos lugares donde dure el humo y el calor
                de la gente…”

—Estás bastante loco, ¿no? —preguntó Claudia cuando Víctor dejó las hojas de lado, casi diez minutos después de haber empezado a leer.
—No, no… A veces me gustaría… pero porque soy medio boludo—respondió él. —Aunque, en realidad, esto, podría decirse, lo hago para no enloquecer. Es una lástima que no haya lugar en la vida real para cosas así... ¡Pará! ¡¿Dije en “la vida real”?!
—¡Sí, jajaja!
—¡Jajajaja! Es que esto casi parece una película que pasarían en I-sat…
—Sí, sí, tenés razón. Cuando quiera contarle esto a alguien seguro que no me va a creer. Las historias que salen de aquí adentro son locas casi siempre, pero generalmente son más tristes.

Víctor no supo bien qué responder a eso, él era, en realidad, el que venía de otro mundo, uno bastante distinto a ese… De todas maneras, después de haberse perdido pensando mientras la miraba fijamente, comentó:

—El tipo que escribió eso que leíste sobre Drácula dice en otro libro: “Al revés de lo que pensaba Hegel —un filósofo alemán del mil ochocientos— todo lo real es irracional, todo lo irracional es real.” Y después, en una entrevista decía que su delirio, su locura, no era patológica o enfermiza, sino creativa y creadora. Eso me encantó… y un poco me definió. Me afectó.
—No sé si te entiendo de lo que estás hablando. Me parece que vos sos… inteligente, interesante… no entiendo por qué venís acá.
—Gracias; pero no entiendo por qué te parece raro que venga acá... y más a hacer estas cosas. Es jodido ser feliz en el “mundo real”, jaja… En serio, la pasé bien… Gracias.

Víctor creyó entender que, tras esa charla, eso iba a ser todo. Es más, ya se disponía a levantarse de la cama para ir saliendo de la habitación tras cambiarse, pero Claudia rodó sobre la cama y se le acercó preguntándole:

—¿Adónde vas, eu? Todavía nos faltan unas máscaras y ese librote, ¿o no? Además tenemos unos veinte minutos hasta las cinco y diez.

Víctor se sonrió como un nene y un sátiro a la vez.

—¡Vos ponete la máscara de Terminator que yo me pongo la de gorila! —ordenó contentísimo mientras abría el libro de los presocráticos.
—¿Por qué yo la de Terminator? —la voz se sentía un poco más lejana por las barreras que representaban ahora ambas máscaras.
—Porque siempre supuse que me voy a sentir muy poderoso si puedo darle maza al héroe de la mejor película de acción de los noventas.

Se refiere a Terminator II, por supuesto.

—¿Y por qué vos un gorila?
—Por la banda, por los anti-peronistas, porque me gusta el animal… qué sé yo…
—Jajaja ¿Y ese libro?
—Porque me colgué y no lo saqué de la mochila… de todas maneras tiene algo de sentido… “Heráclito” siempre me sonó a “clítoris”…
—¿Eh?

…

—Bueno… ¡ufff! … —Claudia se sacó la máscara— Ya son las cinco y diez, bebé. Son ciento treinta pesos—dijo la muy puta.

otra decepción

2011-08-28T14:42:00.000-07:00

qué decepción
masticar poesías
y regurgitar:
no soy el sueño de nadie

chancho sin fin

2011-08-26T08:42:00.000-07:00

aventuras
de un chancho sin fin
y su amigo tiburón
surcando nubes oníricas
a velocidad cero
[fiúuuuunnnn, fiúuuuuuuuunnnnn]

horror de una bocaza que te agarra de sopetón,
sin importar la completitud de la dentadura
(de un hoyo a otro…)

sensación de chiquero oceánico,
y un cerdo cósmico que no da tregua
con el oink-oink caotizante
las preguntas preguntantes, punzantes

Rey entre la basura:
de lo peor, lo mejor
(siempre)

safeword

2011-08-06T10:18:00.000-07:00

no hay palabras para frenarte,

pero deberías saber esto:
yo soy el poderoso

unacosaconpalabras

2011-07-31T08:40:00.000-07:00

[mordedura:]

caprichoso,
royendo el hueso

de lo mejor,
lo peor…
siempre, siempre

[remordimiento:]

¡chicos, es un sueño!
(y no está mal)

la próxima, tal vez,
podemos ju(z)gar todos
como los enemigos que somos

desnivel fundacional

2011-07-24T17:26:00.000-07:00

una invitación gotea
por los costados
de tus rituales impermeables

el hedonismo,
querido,
sólo se critica en público

III

me dijeron:
“se vos mismo, pero no tanto”

poderes

2011-07-21T20:27:00.000-07:00

Para Q

¿todo secreto conocido
deviene verdad?

tu sumisión,

mi pérdida

III

quiero subir

al escenario de “un teatro donde todo sería verdad”

ya lo sabemos:
cualquiera podría ser el otro
pero (no) siempre (nos) jugamos

rue Artaud

2011-07-18T09:24:00.000-07:00

bajo mis párpados escribí:

¡Cerebro!
esencia humana deviniendo función biológica[1]

toda esencia
sustituida

sobre ella,
un manicomio

III

un brujo
me escribió una carta
que llegará mañana; allí dice:

Artaud vuelto un robot de grasa ya pronto serás,
y no volverás a escribir poesía,
y no volverás a tener noche alguna

engordarás (oinc, oinc!)
hasta la transformación
y serás cada vez menos feliz

(Lulú de cartón,
comensal de Circe)

Il y a quelque chose que toujours manquera dans un langage

¿qu(i)é(n) quiere mi literatura?

[1] ¡Castígueseme por la insolencia! Cf. Deleuze-Guattari, ¿Qué es la filosofía?

Mímica de una fisionomía

2011-07-05T05:57:00.000-07:00

Para P.C., que me regaló una palabra…

antifaz
contra la cara:
y yo, que trato y trato…

Todas mis marcas

2011-06-28T21:05:00.000-07:00

mi lengua
entre tus labios

hay más sadomasopornografía
en tu vida
de la que querés admitir

III

en los símbolos,
domino a todos los demás hombres

objetivo

2011-06-16T12:02:00.000-07:00

“Literalmente y en todos los sentidos”
Rimbaud

a-cosa-me

(en varios lugares,

adentro,
goteo un jugo
terrible,
que nadie debe probar)

lombriz (y solitario)

2011-06-05T20:53:00.000-07:00

me enrosco,
cabeceo mi panza
(¡a(h-)travieso!)

me ahorcan mis intestinos

ningún día es el día

2011-05-24T06:39:00.000-07:00

ya me aplastó el peso
de lo que luego se desplomará

ya caí en la grieta
de este desfasaje que transito

recién
estaba usando palabras
que antes no quería
y que luego re-(h-)usaré,
pero no estoy escribiendo esto,
sino algo que vendrá

lo lógico hubiera sido que dijese:
así comienzo:

así comienzo:

…

mitología del aliento ácido

2011-05-11T17:23:00.000-07:00

80(.000.000 de) planes
y ni un paso adelante

ceremonia constante de tragar el vómito,
de meterse los impulsos bien adentro
con disciplina y complacencia

todos los gestos en (de-)formación
detenidos sin previo aviso
quedando sobre la facha rota
como muecas burlonas
que se leen…
y se (m)achacan
…
es entendible…
(sí,
en serio es entendible…)

monstruo(so) usurpador

2011-05-07T14:05:00.000-07:00

[paradoja de lectura:]
me pierdo (en) los detalles
aquí y allá
de tu corpus

me refocilo
entre tus párrafos
donde marco sentencias
(te creo sentencias)

te chupo bien chupadas las letras
para después matarme con poesías

Deception

2011-05-01T15:21:00.000-07:00

quisieron darme transparencia
pero me entregaron un feliz error

detrás de todo engaño
se encuentra agazapada
una decepción

el futuro

2011-04-23T11:36:00.000-07:00

por convención
escupí en un pañuelo blanco
que ya estaba empapándose
cuando llegó a mí

interpreté que era un homenaje al delirio
del conferencista

con lágrimas de emoción en los ojos confirmé
de manera sospechosamente anónima
mi adherencia a la causa

la mujer que tenía a mi lado
lamió la tela con ingenua sensualidad
humedeciendo el pañuelo con su apoyo

y antes y después alguien dijo:
“¡mon dieu, el futuro!”

muy Wilde

2011-04-11T18:40:00.000-07:00

creo
que no te creo
porque me hablás de verdad

(“¡muy Wilde!”, dijo…)

lo terrible

2011-03-28T13:19:00.000-07:00

hay algo de terrible en una mancha de café,
en la frustración ajena,
en no poder acordarse el nombre de una canción…

también

en que alguien desprecie una pose por ser artificial

pronóstico

2011-03-24T16:24:00.000-07:00

se avecina un temporal de vos en mi poesía

mi otra firma

2011-03-21T17:00:00.001-07:00

le invento nuevas muecas a mi máscara,
para no ir a ningún carnaval

no tramito nada

pero practico garabatos con la otra mano
por si tengo cosas que firmar y no soy yo

interrogantes

2011-03-14T18:05:00.000-07:00

I
aquél viejo miraba su fichero y me preguntó:
“¿adónde está tu historia…?”

II
una mujer llamó a mi casa preguntando por mis planes después de muerto

III
mañana puede llegarme una carta de alguien que conocía
en la que quizás me pregunte cómo estoy

los días también se respiran

2011-03-07T09:10:00.000-08:00

dicen que dicen que no es domingo
pero no le creo a nadie

diestro y siniestro

2011-03-07T09:09:00.000-08:00

no podría llamarte por ningún diminutivo de tu nombre
y patearte;
patearte y empujarte
para luego recogerte con sadismo y cucharadas,
abrazarte, esperar que no digas nada
y después llamarte por un diminutivo…
otro,
uno más mínimo, alegre

comunicado real

2011-03-01T16:37:00.000-08:00

El Rey y la Reina de M’alanoderia (¡Larga vida a ellos!) consideran de vi(r)t(u)al importancia difundir la siguiente información:

En el reino vecino de traiciónlandia (antes Kah-Nu-Lji) se está sobre-adoctrinando secretamente al campesinado en el arte del contorsionismo con el único propósito de alcanzar el homo complementus: una peculiar ramificación del proceso evolutivo-inducido que ambos reinos, el glorioso M’alanoderia (¡Larga vida al Rey y la Reina!) y la despreciable, vituperable, ciertamente deleznable traiciónlandia, han estudiado veladamente con el apoyo místico e intelectual de sus más grandes nigromantes posmodernos y biólogos positivistas del novecento. Dicho proyecto, encarado en sociedad por ambas naciones con el fin de unir fuerzas contra terceros, implicaba el anudamiento (calculadamente reversible) de los humanos y humanoides a disposición de la región fronteriza con el fin de que se adhierieran sus cuerpos y consiguieran alcanzar una olvidada, inexistente y mejor etapa en su tránsito a la perfección que se sospecha posible gracias al análisis de los monumentos filológicos y arqueológicos que constituyen los Sacro scripsi Cosmopolitae Revistae[1] que incontables filólogos estudian con ahínco exclusivamente en viajes de colectivos intergalácticos los días martes o en baños de familiares sin mejor literatura.
A los fines de procurar la seguridad de nuestra querida patria, M’alanoderia (¡Larga vida al Rey y la Reina!) e imposibilitar la perpetuación del trapero plan de traiciónlandia, se instituirá un horario de entrenamiento diario que oscilará entre las cuatro horas y las noventa mil horas, de acuerdo a las necesidades que las autoridades a cargo dictaminen.
A los fines de acelerar el entrenamiento, la población deberá proveerse de los siguientes elementos:

-Topolino
-Pan lactal Fargo (blanco, rodajas finas)
-Una botella de agua mineral de 2 (dos) litros cada dos individuos

Finalmente, bajo el mandato de nuestros amados y Excelentísimos Reyes de M’alanoderia (¡Larga vida a ellos!), se exige a la población que ataque cuanto traiciónlandense pueda, so pena de ser excluido del homo complementus m’alanodereano y posteriormente aplastado con todo el peso de la ley (literalmente sería cascoteado hasta su defunción con todos los ejemplares –comenzando por los de tapa dura- disponibles de las distintas constituciones de éste y cualquier otro reino que sea necesario utilizar con tal fin).

Firman:

Rey Aperiódico Laichúnistin IV de M’alanoderia y Reina Orquídea Malvaloca Discreta del Otoño de M’alanoderia.

[1] Idioma zombie, o sea muerto-vivo. Pseudo-latín.

duermevela II

2011-02-25T07:54:00.000-08:00

ya lo declaro:
¡fracasó el show de la amputación de la alegría gangrenada!
(yo lo admito:
todavía me gusta martillar la mano que ya no está,
aunque me queje sollozando,
fingiendo que eso es lo que más me está molestando
y no todo lo otro)

Puerta abierta

2011-02-19T08:54:00.000-08:00

En mi casa no cierran con llave la puerta de calle. Claro, yo “vivo en barrio” y esa es de las pocas cosas que sobreviven del mito de una vida acá. Pero aunque la puerta (que tiene un postigo que a veces también “se olvida” abierto) sólo se debería poder abrir desde adentro, yo tengo miedo de que, por ejemplo, un dúo de negritas al pedo (en pedo, seguro), se dedique a rondar las casas del barrio (ignorando la constante vigilancia, o quizás considerando con total seriedad la impotencia y esterilidad en todos los ámbitos de las vecinas que lo miran todo a través de los vidrios coloridos de sus puertas y portones); rondar la zona, decía, con ganzúas en los inexistentes bolsillos de sus imposibles mini-faldas, y dar, justo, con mi puerta abierta, mientras yo duermo la siesta con mi perra al lado. ¡Imaginate!

—No te llevé’ nada, no avivé’ a lo’ gile’— le diría una a la otra estando en el garage de mi casa— así esta noche volvemo’ con el shoni y le’ llevamo’ ‘sta la heladera, je je.

Después le mandan un mensaje (siempre están mandando mensajes) al dicho Johnny: “ncn3 ksa p st nch”. Enviar/Send.

Y a la noche, de madrugada, vuelven. Vuelven con armas blancas y de fuego, con anestesia para caballos en jeringas enormes ya usadas por ellos, y con el olor a mandarina todavía (siempre) en las manos. Vienen Jonathan (Johnny, shoni) y Karina con Brian y Jessica (shesi), repitiendo la maniobra sobre la puerta aun abierta, ignorando cuántos somos en la casa (somos cinco, contando a la perra), posiblemente sin suficiente anestésico (¿o soga?) para todos, elevando las chances de que tengan que matar a alguno para que no los estorbe en el robo total. Yo estaría recién dormido porque me gusta acostarme relativamente tarde. Sin embargo estaría alerta, porque cuando me estoy durmiendo siempre siento (quizás pre-siento, quizás imagino) que algo malo va a pasarme. Es una costumbre ya, y sin embargo en estos veintidós años jamás se me cayó la rinconera encima; sin embargo en estos veintidós años jamás hubo nadie esperando a que me diera vuelta para, dramáticamente, ahorcarme o acribillarme tras dirigirme una mirada que infunda pavor, ni jamás hubo nadie con un abrigo largo parado en la ventana que da al patio de mi casa, listo para romper el enclenque mosquitero que lo separaría de toda mi vulnerabilidad.

Siempre tengo estas sensaciones… pero no digo nada, porque nunca pasa nada. Pero quién sabe, la puerta sigue abierta, y yo no sé por qué no voy y la cierro…

duermevela

2011-02-17T15:05:00.000-08:00

“no sabés escribir poesías así que apretás enter cada 6 o 7 palabras”

Estanislao Porta

cabeceaba y me asusté
vi una lista
(la lista lista-lista)
que se veía como si desde siempre hubiese estado ahí
(lista y) siempre escrita
grabada, tajeada en algún pechito agitado por una indisimulable,
progre (pero) explo-siva excitación
a la espera de un reflujo gástrico que desanude la garganta,
el trazo

de archivo

2011-02-13T21:05:00.000-08:00

me busco en donde no voy a aparecer
pero, sin embargo,
se muestran muchas líneas que podrían no serme ajenas
(porque no soy, pero soy)

esas caras muy viejas que transformo
por un instante en nuevas
(con mi mirada generosa pero también ambigua)

son misterios del tiempo
que me resultan fáciles de penetrar;
pero me gusta perderme
en el recuerdo de aquél que se fue
y me define

lugar

2011-02-10T04:25:00.000-08:00

rompo frases
esperando dar con alguna nueva,
una que te satisfaga
y te paralice,
pero nunca/nada por completo;
sólo un/mi nivel
(¿te acordás del subsuelo?)

manifestaciones de lo Otro

2011-01-17T08:49:00.000-08:00

“Esto parece cada vez más un castigo, ahora sólo me conozco allá cuando voy a ser feliz, cuando soy feliz…”
“Lejana” en Bestiario de Julio Cortázar

el sentido se desparramaba
como agua de un vaso caído
sobre una mesa añosa y descuidada

la reversibilidad de algunas cosas
es más bien imposible que poética:
se me ocurrió desconocer a alguien con un saludo
y no pude

casi(no)

2011-01-01T19:04:00.000-08:00

cuando crezca
quiero ser feliz,
misántropo
y peligroso

Flora oculta

2010-12-30T20:52:00.000-08:00

Para A.P.

¿Con quién compartirte?
A quién leerle todas tus lunas y noches,
esas oscuridades donde indudablemente hubo luz;
los silencios donde el lenguaje no puede dejar de ser Rey

Por ahora el secreto (a voces) será nuestro,
pero juro violar tu confianza,
ponerte en evidencia;
porque en noches complicadas
pienso que vos soy yo,
y que nos hubiésemos hablado todos nuestros poemas

esto no es un plagio

2010-12-26T15:34:00.000-08:00

te haría muchas cosas,
pero no te mentiría.
no me da el lenguaje…

incomunicado

2010-12-23T06:25:00.001-08:00

como a una puta
(o una viuda),
nada de lo que te diga
puede tener sentido para vos

diario de la guerra (interior) del chancho

2010-12-14T02:33:00.000-08:00

“Siempre dijimos chancho”
Diario de la guerra del cerdo. Adolfo Bioy Casares.

hoy:

chancho egoísta,
que come su propia mierda

chancho puto

chancho choto y puto

andate a la concha de tu madre, chancho hijo de puta

una vez corrí hacia vos

2010-12-12T19:09:00.000-08:00

“need someone to hold you tight”
Tainted love

(h)ola,
parecés inabarcable

Crónica de una agenda demenciada: IV (epílogo)

2010-12-10T16:25:00.000-08:00

¿cómo hacer con el resto de los días?

Crónica de una agenda demenciada: III (titular)

2010-12-10T04:13:00.000-08:00

Atropellaron una agenda intacta. Nadie la ayudó.

Crónica de una agenda demenciada: II (amenaza)

2010-12-09T16:28:00.000-08:00

encontrarán una agenda en la calle.
estará usada,
pero no escrita

Crónica de una agenda demenciada: I (dormir de no poder miedo)

2010-12-09T04:51:00.000-08:00

noches de muchos sueños,
de poemas cortos, cortantes
nada que se pueda agendar,
porque no quiere dejar rastros

antes de vestirme

2010-12-02T19:35:00.000-08:00

“…me acongoja pensar en lo mucho que me lleva prepararme para enfrentarme al día.”

“La escalera mecánica”, en Los confidentes. Bret Easton Ellis.

veintiún horas de un día insignificante

mi perra mirándome desde el pie de mi cama,
pidiéndome que haga algo,
cualquier cosa,
porque está gorda, vieja
y tiene calor
(como tantos otros).
“Cualquier cosa” dice,
porque está aburrida de mí.

silencioso lago

2010-11-17T17:06:00.000-08:00

(no) la necesitaba,
(pero) la encontré:
una garantía,
una debilidad oculta:
todo silencio que hiera,
o haya herido
con palabras violentas,
sólo emula
el corte de la espada
en la piel del lago

ahora sé que toda mi escritura
será perdonada

coherencias

2010-11-09T14:00:00.000-08:00

I
no niego del todo tu versión,
pero ya tenías noticias de que soy un terrible masoco

ambos lo sabemos:
nadie quiere salvar al Otro,
pero es que no necesito ayuda
y vos…
no sé, decime

II
pocos admiten que la diferencia entre
historia e histeria
sea más que una letra pedorra
(que me perdone la o)

III
no me costaría nada mandarte a cagar
(¡hace mucho tiempo que no te necesito para estar hasta las manos con vos!)
pero no quiero

yo podía tocarme la frente con los pies, ahora no sé

2010-11-05T05:07:00.001-07:00

de nuevo “de nuevo”
todo el tiempo el tiempo
otra vez es(t)e cuerpo de interruptores fallidos
(que no interrumpen nada, por si todavía no lo sabías)

insistí: ¿qué querías decirme vos?
(me señalé otro)
no, perdón…
usted, el de mi cuerpo…

dimanche au cinéma

2010-11-01T19:41:00.000-07:00

de tanto jugar con cosas hermosísimas,
cosas tan enamoradas y un poquito deliciosamente perversas,
hasta me siento hermoseado y dulcemente desviado,
perdidamente encontrado

pero más al fondo
(abajo de la piel arañada y la carne en llamas)
es puro dolor en la panza:
entre las tripas bien revueltas, viscosas y sangrantes,
y más abajo…
y más arriba, bien arribísima…
puro vértigo

vértigo… y frustración, y dolor,
todo amor intrascendente,
insultantemente asimétrico

¡qué mierda!
¡qué envidia!
¡qué belleza, por favor!

oculāris

2010-10-26T07:36:00.000-07:00

rol de cíclope me voy asignando
o de Sol (pero de esos que no brillan, por favor)
tren-en-túnel
y lo digo así porque, como es memoria robada, si no se mal entiende

drama de faro: quiero ser visible
¡ojo! también se es faro de día…
aunque yo, casi siempre,
sea de noche

apéndice ocular:
cantá: no veo!
…
no espío! (bis?)

el plan del no-plan

2010-10-20T04:51:00.000-07:00

cuando me cansé,
pensé, decidí:
“no voy a hacer nada”, me dije
porque es lo lógico, ¿no?
no se hacen cosas cuando se está (muy) cansado

pero estaba todo mal,
desde el principio ese pensamiento fue un enemigo trapero, cagón
silencioso

gusaneandomente (diría Laiseca, y agregaría: “¡EL GERUNDIO LIBERA!”)
gusaneandomente, decía, acercóse una simplificación que sólo me la complicó:
el “no” se anuló con el “nada”
y me informé herméticamente que siempre estuve en tu zona de riesgo

cuestión:
vuelvo a pensar en lo que creí no estar pensando, y se me va a la mierda el plan del no-plan

soy una mierda
no, ¿sabés qué?
en algún punto lo somos los dos

poesía eminentemente mortal

2010-10-13T21:43:00.000-07:00

del menú de imposibilidades
elegí ser dios con minúscula,
pero no agrandé el combo y me quedé sin el poder de destruir lo que creaba
(la omnipotencia delirante, la más real por donde se la mire, siempre me pareció un acto de misantropía y egoísmo
y yo no sé si soy así…
no sé no sé no sé…)
ahora resulta que es mi poesía la que me escribe
y toda mi vida deviene en una teogonía ilegible

espero tus confesiones

2010-09-30T10:40:00.000-07:00

chocándome con tus confesiones espero reconocer cuál es el final de aquél secreto que aun hoy,
aun ahora, me impide ser más explícito
más feliz

Masticados (IV)

2010-09-28T07:19:00.000-07:00

está bien todo lo anterior
pero…
¿qué mierda importa?

Masticados (III)

2010-09-28T07:17:00.001-07:00

te detesto cuando nos despedimos con un beso en la mejilla
pero te entiendo
y es por eso que me detesto a mí también

Masticados (II)

2010-09-28T07:16:00.000-07:00

todos pudimos alguna vez hacer el amor
lo complicado es coger y listo

Masticados (I)

2010-09-25T05:50:00.000-07:00

dos razones por las que la obsesión es mejor que el amor:
1) porque sólo necesita del fantasma del otro
2) porque puede intentar hacer felices a tres
(e incluso a más)

anti-pacto

2010-09-23T17:10:00.000-07:00

si no me causara tanta risa, te ofrecería que hagamos un pacto de sangre
en el que yo te prometiera seguir sintiéndome así todo el tiempo que necesites para darte cuenta que antes del ritual yo ya estaba perdido y adentro tuyo proponiendo cosas estúpidas, y sangrando miradas,
y charlas
y ganas…

Co2

2010-09-22T01:08:00.000-07:00

leerme es
re-utilizar
ese aire viciado
que ya respiré

omisiones (in)voluntarias

2010-09-13T00:29:00.000-07:00

a veces quiero ser TAN otro que lloro
(como llora cualquier otro)
esperando irme en alguna de esas lágrimas...

pero sé que la monstruosidad me encontraría de nuevo,
que se apoderaría de aquél otro
(que seguiría siendo algún yo)

una persecusión introspectiva con el objeto de acabar con toda tierra fértil sobre este y cualquier otro planeta ficticio

llegará ese momento:
la última criatura, arrastrando violentamente la carga de todos los que puedo ser,
tomará la decisión que este que soy no puede siquiera contemplar;
lo incendiará todo,
le devolverá a las cenizas lo poco que les corresponde

Cultura Etérea

2010-09-08T02:12:00.000-07:00

La gente de Cultura Etérea ha renovado su rostro, su staff (en el que ahora tengo la suerte de participar) y sus ganas de laburar. Los invito a que nos lean, nos sigan, nos odien y cualquier otra cosa que les pase recorriendo el sitio...

En los troncos

2010-09-02T17:13:00.000-07:00

—Agradecele al persa que está tomando Gancia.
— ¿Qué?
—Que le agradezcas al persa por estar tomando Gancia. Es estético al menos.
—¡Aahhhh! Bueno, sí. Gracias, che.
El persa saludó con su copa blindada, capaz de resistir una bomba de dos megatones en caso de un ataque nuclear. “Beber no es cosa que deba hacerse a la ligera”, decía él.
—La playa, el mar… nunca entendí qué es lo complicado o místico de un puerto, ¿sabés? Es un motón de maderas nomás… ¡Ay qué lindas imágenes! Je, je, jo, jo.
—Sí, sí. Igual, nosotros estamos acá, escuchando a esta boluda…
—…parados sobre estos troncos de mierda. Mirá, la petisa se puede sentar y todo.
— ¡Repasa como loca!
—Si estás en los troncos, tan cerca del micrófono, ya está, sabés o estás al horno.
—Ahí baja la otra, a ver…

Su Altísima (no es metafórico) Excelencia Excelente Excelentificante, concluía:
—¿Quiere agregar algo más?
—Eeeeeeeeeeeehhhhh… No, no creo. Dije todo lo que tenía para decir.
—Sí, jodiste tanto que te voy a dar un noventa por ciento
—Noventa por ciento. Nueve-cero—Dijo el Locutor.

Algunas viejas en los bingos de la costa atlántica sintonizaron en sus audífonos esa transmisión trascendental y por error marcaron su cartón. Una pobre mujer cantó línea incluso. ¡Qué humillación cuando le dijeron que no era correcto!

—Gracias, ¡gracias! ¡No sé qué decir!
—Decile algo lindo, si no cagaste fuego apenas te das vuelta— dijo el Locutor en off.
—Ehhhhh… ehhhh… ¡Cincuenta años y todavía está de moda!
—Es cierto, el nazismo es un tema que siempre sale en una buena conversación—contestó la que sería King Kong si las reinas fuesen gorilas—. Chau, querida. Suerte.

—¿“Cincuenta años y todavía está de moda”? —Repitieron en voz baja los que estaban en los troncos.
— ¿Esa pelotudez dijo? Para decir eso hubiese dicho esa mierda de Heráclito sobre el río…
—¡Eh, eu! Eso es profundo…
—Sí, bueh… la idea es compleja, pero con esas palabras lo espero encontrar antes en un postdata de los chicles Bazooka que en otro lado…
—¡Uy, los Bazooka! ...ni me acordaba de su existencia. ¡Pah, qué dulces e inmasticables que eran!
—¡Y qué visión pajera de la juventú’ que tenían!

—El siguiente— dijo el Locutor.

—Cuidado cuando saltes.
—Seeee… ¡jop!
—Bien. Vos agarrarme si le estoy por pifiar.
—Fumá.

(Lil’ Charles Bald contento)

—¡Jop! Bien, uno menos.
—Mirá la petisa, por estar sentada en canastita se le durmieron las piernas y el que estaba atrás se la llevó puesta cuando quiso avanzar. Están todos acelerados.
—“El siguiente” es una frase complicada a esta altura.

El bailarín ruso le decía a La Jueza (Excelencia imponderable, “concubina del Ser”, diría Laiseca, si se me permite atribuirle algo que no es suyo, creo):
—¿Entonces quiere que le consiga la tortita negra?
—Ajá
—Pero mire que, si es que la encuentro, voy a tardar varios años en poder volver hasta acá y se va a poner en mal estado.
—Decile que la voy a comer yo.
—¿Al panadero?
—No, no, no. ¡NO! A la tortita negra, pelotudo.
—Bueno, bueno, mi Ama y Señora, Reina Creadora y Poseedora de las Leyes.
—En caso de que no tengan la tortita negra me traés un cuarto de palmeritas. Y antes de que cometas la idiotez de decirle a las palmeritas que son para mí, para que no se pongan feas, te digo que no va a funcionar. Se venció el convenio del Ser con ellas... una tragedia, realmente, pero si no ponés mano firme, viste… Cuestión, vas a tener que conseguirte un taperrrgüerrrrrr para las palmeritas.
—Ma’am, yes ma’am!—dijo el ¿contradictorio? ruso que había sido espía yankee durante la Guerra Fría.
—Andá, rajá de acá… ¡Vamo’! Anoten verbatim: “Veredicto pendiente hasta que me traiga la tortita negra o en su defecto las palmeritas. Si la panificación es defectuosa: desintegración. Si en cambio es gloriosa: setenta y dos por ciento.”

—El siguiente—Dijo el Locutor.

—Apa, viene rápido. ¡Jop!
—¡Jop! Sí, sí, ya sólo faltan el coso ese, sea lo que sea, y el de ojos claros; y después ya estás vos. ¿Nervioso?
—Cagado en las patas, como debe ser.

El-coso-ese-sea-lo-que-sea estaba en la sillita alta comiendo la papa en frente de la Emperatriz del centro de convenciones para croatas que es la Existencia en este plano:
—Bueno…
—No jodas, dejá pasar al de ojos lindos.
—Pero…
—Chauuuuuuuu… Hacé tu gracia, Locutor.

Si les interesa saber, la Reina de los Abrazos, aunque lo mandó a freír churros (¿qué mierda tiene de malo freír churros? Lo jodido es prepararlos), lo tocó con su varita y le dio paz eterna. Ahora el-coso-ese-sea-lo-que-sea comparte un negocio en el Caribe con los personajes de “The Shawshank redemption”. Me gusta cuando todos terminan bien.

—El siguiente—dijo el Locutor.

Ojitos claros y la Reina del Plata:
—¡Me presento humildemente ante Usted, oh Reina imperialísima de las altas y bajas cumbres, de las Cosas Importantes y todas las Cosas, para que me juzgue con su interminable sapiencia y sensibilidad!
—Hola, papito, lobito, ¡hola, hola! Quedate conmigo acá al costadito para hermosear el panorama nomás. Después vemos qué hacemos, ¿te parece?
—Sí, mi Señora, Generala Doble con doscientos ocho dados.

—El siguiente—dijo la gallina. Era el turno del que empezó hablando allá arriba, al comienzo de esto.

—¿Asunto? —preguntó la Gordísima Chanchibólica (= Chanchística y diabólica).
—“Personajes de series en cuyas iniciales haya una G”; aquí tiene una copia mecanografiada.
—Bien, bien; empezamos bien. Me encantaba Gilmore Girls…
—Claaaaaarooooo. Tenemos a Rory Gilmore, a… eh… la madre…

A la Reina la dubitación no le gustó un soto.

—¿Cómo?
—Que también tenemos a Garfield, a Gorgory de los Simpson, a Godines del Chavo del ocho…
—Bueno, bueno… está bien. Te hago una pregunta aparte, ¿te parece? Para redondear nomás, pero venís bien, chiquito…
—Sí, claro.
— “Do androids dream of electric sheep?”
—No lo sé, “I may be paranoid, but I am no android”.
—Excelente. Como yo, si no fuese el modelo platónico de lo excelente mismo. Noventa por ciento —concluyó la Reina.

decisiones

2010-08-30T11:58:00.000-07:00

sinceramente creo que somos unos imbéciles…
¿si no por qué de entre todas las cosas que pudo haber entre nosotros
elegimos la distancia?

de nuevo

2010-08-24T02:21:00.000-07:00

no sé si alguna vez notaste que nunca te digo que soy tu amigo,
que dejé de decirte que te quiero...
tampoco sé si sabías que me encantaría que no me hables si es que no te resulto de ningún modo especial

no creo que entiendas por qué cuando te veo cerca de otro siempre me acerco como si tuviese algún derecho a algo

todas esas pistas y no te das cuenta que siempre,
pero siempre,
me sonreís y yo te miro de esa manera

sabías, antes de esto, cuán patético puedo ser
pero ahora lo sabés todo de nuevo

ratones en la cocina

2010-08-23T02:53:00.000-07:00

hay ratones en la cocina
escarbando, royendo,
contaminando…
nunca los vi,
no de verdad
pero sé que están ahí
porque hacen ruidos,
porque no me dejan dormir;
al menos no sin hacerme pensar en que alguna vez podrían alcanzarme
incluso debajo de las sábanas

Sobre el horror

2010-08-13T23:45:00.000-07:00

Cavilando en la oscuridad acerca del horror, finalmente se preguntó:
“¡¿Cómo no sentirlo?!”

frente a lo inminente

2010-08-03T19:26:00.000-07:00

¿no es cierto que, en el fondo (¿pero cuán profundo?), todos los espejos son cuadros negros que, en un afán sadomasoquista, reniegan de su belleza?

Rabbit

2010-07-27T11:09:00.000-07:00

conejo, conejo…
físico conejo,
pero muy imaginario,
al que le canto en otro idioma
cuando me siento casi desnudo,
cuando quiero esperar el disparo
que viene tropezando desde el fondo de mi cabeza
y me despierta de la estupefacción que me causa el reflejo de mi garra derecha

conejo:
no sos nada,
pero sos lo suficientemente entretenido
para distraerme del griterío que ahuyenta otras lindas y afelpadas criaturas que me invento,
mientras espero el disparo que ahí viene,
borracho,
desde el fondo de mi cabeza
ansioso de retumbar
en el cuerpo de otros aún menos afortunados que yo

conejo, conejo,
físico conejo…
etc.

paréntesis

2010-07-21T23:09:00.000-07:00

alguna vez
(es decir, todavía…
pero no lo puedo volver a decir
¡no quiero!
no de verdad
no otra vez,
porque nunca hubo una primera vez,
porque sería muy duro para mí
y muy insignificante para vos,
porque tendría que gritarlo,
y gritarte
hasta desgarrarnos con las uñas
y que sólo quedasen jirones irreconocibles
de lo que nunca fuimos)
deseé soñar con vos todas las noches

Uno más sobre vos

2010-07-14T04:56:00.000-07:00

sería maravilloso que no fuese en vos
en quien pienso en cada atronador silencio
cuando me frustro y te leo,
veo y escucho
en las cosas que me conmueven

estaba equivocado
cuando creía que todo
era una excusa para desearte

Eros-Sema

2010-07-05T11:00:00.000-07:00

esta distorsión
que (di)simulo es
poesía,
intenta transgredir
reglas
que conozco sin poder enseñar;
sentencias
de una tortura y su relación
con algún dolor

También podría cruzar los dedos

2010-07-01T19:13:00.000-07:00

no te quiero prometer
nada
que tenga que ver
con dejar de desearte

Lo perfecto

2010-06-26T15:55:00.000-07:00

me desnudo en un giro incompleto
y patético,
mientras hago la mímica
de lo perfecto:

cae el disfraz
por mi propio abrazo
al contacto
de mis propias uñas
con mis propias cicatrices,
logros
de mi elaborada soledad

Eso que mata belleza

2010-06-23T17:34:00.000-07:00

así que…
te gustaría
saber por qué intento
atajar esos soles
redundantes
que quieren estrellarse

(es que) a veces me enfermo
en la noche
de mis noches
por su estúpida competencia

Otras introspecciones

2010-06-03T02:35:00.001-07:00

¿a vos también te asusta querer descubrirte
y encontrarte solo?

Neptuno

2010-05-27T18:10:00.001-07:00

el tiempo pasa más rápido a oscuras
o nosotros pasamos más rápido y el tiempo oscurece

¿Qué ego(ísta)?

2010-05-21T05:09:00.001-07:00

mientras jugaba a ser quien no soy (ni es)
te miraba deseando, al menos, no seguir viéndolos

Impresión

2010-05-13T15:54:00.003-07:00

no llevo bien la cuenta,
pero creo que hoy morí más de tres veces

Antecedente

2010-05-11T18:41:00.001-07:00

no me importa si es justo o no
odio tus mejillas

Rutina

2010-05-06T00:34:00.001-07:00

Nobody can tell me I know better now

RAMONES

si te insulto es para convencerme de que vos sos vos
y yo, otro

confesión

2010-04-29T06:48:00.001-07:00

me astillo para que alguna vez se te clave un poco de mí debajo de tu piel

sospecha

2010-04-19T00:30:00.001-07:00

¿es sólo una coincidencia
o hacés un esfuerzo
(durante tu noche, entre risas histéricas)
por aparecer cada vez más seguido
en mis mejores pesadillas?

anti-mayéutica

2010-04-15T09:11:00.001-07:00

el blanco que se pierde con cada letra que escribo es un silencio que jamás va a ser recuperado:
incesantes-alumbramientos-catárticos-prematuros-que-jamás-producirán-verdadera-vida,
pérdida sangrienta, un no-nacido

Juegos

2010-03-30T02:43:00.000-07:00

aunque mi capricho era que ganemos ambos,
el dado ya no sabe qué cara poner

advertencia

2010-03-18T08:09:00.000-07:00

no uses una máscara
sin una historia debajo

Parentesco

2010-03-15T14:49:00.001-07:00

¡bang!
¡caíste!

ahora sos carroña mental para cuervos siniestros
que nada tienen que ver con el de Poe